周墨听到了。
    他缓缓睁开眼，看著前方那两个被字阵暂时阻滯的身影。
    他知道，五行诗文的力量已经用尽了。
    那些虚影正在变得稀薄，秦关戍卒的轮廓在溶解，布衣老兵的身形在褪色，连那匹白色战马的嘶鸣声都弱了下去。
    撑不了一分半。
    最多，只有四十秒。
    周墨低下头，看著手里那支已经断成两截的毛笔。
    笔尖的羊毫已经禿了大半，残留的几根毛上沾著墨汁和他自己的血。
    他將断掉的上半截扔在了地上。
    只留下了下半截，也就是笔根的部分。
    那里还残存著一点墨。
    不够写一首诗了。
    甚至不够写一行字。
    但够写一个。
    周墨抬起头。
    他的眼里没有悲壮，甚至连紧张都没有。
    只是一种近乎偏执的认真。
    他知道，最后那个字写上去，这张卷子就算交了。
    他將断笔握在手中。
    用拇指蘸了一下从鼻腔流出的黑色血液。
    以血代墨。
    然后，他在虚空中，极其缓慢地，写下了最后一个字。
    笔画很少。
    只有四笔。
    点，横，撇，捺。
    但每一笔，都像是在搬动一座山。
    最后一捺落下。
    周墨的手臂垂了下去，断笔从指间滑落。
    他的身体往后晃了两步，被身后衝上来的林涛一把扶住。
    “周先生！”
    周墨靠在林涛的肩膀上，视线有些涣散，嘴角却微微翘起。
    他看著那个刚刚写完，正悬浮在字阵最前方的字。
    那个字，是——
    【文】。
    一点如星辰引路，一横如脊樑撑天。
    一撇是生生不息，一捺是薪火相传。
    四笔写尽了天下文明的全部重量。
    这个字没有化出任何虚影。
    没有戍卒，没有战马，没有黄沙。
    它只是一个字。
    黑色的，端端正正的，一个“文”字。
    但当这个字悬浮在那两只深渊厉鬼面前时。
    之前所有的虚影、黄沙、莲花，全都安静了下来。
    不再翻涌，不再嘶鸣。
    只是静静环绕在这个“文”字的周围。
    像是所有的金戈铁马，所有的壮志豪情，所有的千古文章。
    最终都指向了同一个答案。
    文。
    这个字太简单了。
    简单到任何一个刚上学的孩子都会写。
    但也正因为简单。
    它代表著最不可被抹除的底线。
    扫街人的扫帚，在这个字前举起。
    竹枝的尖端距离那个“文”字只有三寸。
    然后，停住了。
    扫帚在半空中僵持了整整十秒钟。
    那双没有瞳孔的白眼珠，死死地盯著这个黑色的汉字。
    它的规则告诉它，这个痕跡必须被清除。
    但它扫不动。
    因为“文”本身，就是这片土地上，所有虚影与文明的根基。
    这个字太重了。
    重到它那把扫过了半座城市的竹扫帚，在触碰到笔画边缘的瞬间，竟然发出了一声细微的“咔”响。
    红绳断了一根。
    扫帚的竹枝尖端，出现了一道裂纹。
    十秒。
    这十秒的停滯，耗尽了周墨所有的生机。
    “林队…最后一台车，过安全线了，你们…可以撤了。”
    耳麦里的声音炸响。
    林涛浑身一震。
    他低头看著怀里那个已经脱力到连眼皮都抬不起来的中年文人，声音颤得厉害。
    “撑住了，周先生。”
    “您撑住了。”
    周墨靠在他的肩膀上，嘴角的那抹笑意还没散。
    他听到了。
    四十秒。
    一个“文”字，硬生生卡了厉鬼规则整整四十秒。
    够了。
    “扶我起来。”
    周墨的声音虚弱到了极点，但他还是攥住了林涛的袖口。
    “我自己走。”
    林涛咬著牙，將他从地上搀了起来。
    周墨站直了身体。
    他的双腿在发抖，膝盖几乎要撑不住自己的体重。
    但他还是撑著，靠著最后那点读书人的面子。
    他回头看了一眼前方。
    那个悬浮在半空的“文”字，已经开始出现裂纹了。
    墨色正在一片片剥落。
    字阵的寿命到了极限。
    “走吧。”
    周墨转过身，一步步向后方的撤退通道走去。
    林涛扶著他，朝著身后的队员大喊。
    “全员撤退！向第三道线转移！”
    “快！”
    引擎的轰鸣声在夜色中炸开。
    最后几辆装甲车掉头驶入了撤退通道，消失在街角的黑暗里。
    街道上重新恢復了死寂。
    只有那个“文”字，还孤零零地悬在半空。
    裂纹越来越多。
    像是一面即將碎裂的老镜子。
    扫街人的白眼珠盯著它，等著它碎裂的那一刻。
    七秒后。
    “啪。”
    一声极轻的脆响。
    那个字，碎了。
    黑色的墨渣在落地的瞬间，便被深渊的规则剥夺了物理形態，化作虚无。
    什么虚影都没有留下。
    只有落在地面的墨渣里，还残存著一丝微弱的墨香。
    扫帚挥动。
    “沙——”
    一阵阴风颳过，地面恢復了绝对的死寂与洁净。
    像是什么都没发生过。
    扫街人重新迈开了脚步。
    铺路鬼跟在后面，拐杖点地。
    “篤——”
    它们继续向前。
    但在它们身后的路面上。
    那片被清空维度的绝对虚无中。
    一些极其微小的黑点，正在柏油路面的最深层。
    安静地，沉默地，等待著某一天。
    被另一支笔，重新唤醒。